Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Валить и трахать, товарищи.
Я обещала Венди, что рецензия будет начинаться с этого
Теперь, собственно.
Зал полный, фан-зона битком, стояли даже в проходах. Первая песня - Охота на волчат, она вырывается на сцену, у меня перемкнуло горло, а она уже у микрофона, стремительная, резкая, от нее энергия идет волной. А зал взрывается и искрит, везде руки-руки-руки, народ прорывается в фан-зону, практически подминая под себя хмурых дяденек в костюмах, стоящих по углам. Весь концерт - меня несло на одной волне, периодически накрывая и вымывая насквозь. Захлебывалась, как соленой водой, комкала подлокотники, теребила обертку лилий. А она жгла, искрила и посылала все новые волны. Играли вперемешку и новые, и старые вещи, концерт был итоговый, не связанный с альбомом. Винограааад. Диана в шляпке. Подходит к краю, потом вдруг исчезает, через секунду - бежит по парапету, отделяющему фан-зону от партера, подхватывает у кого-то букет желтых роз, безумит зал.
И не чувствуешь боли спиной и летишь В безупречное чёрное грязное лето И, печатая пряники по мостовой Хочешь к ней и себя проклинаешь за это Там такие тела! Будто доски для мачт Без намёка на грудь, анемичны и плоски И шарашит по венам животная ртуть Женщины-мальчики, девы-подростки
Ей отвечают из зала коротко стриженные девушки, десятки рук, голосов и душ. Такое единение, ооооо.
Питерская - самому лучшему городу в мире. На Сенбернарах дым застил глаза, наворачивались слезы, першило в горле. Такое больное, такое точное, такое близкое.
Гибкая, порывистая, сильная и ломкая, прекрасная. В шляпке - просто чудо. 31я весна аааа. Я забыла про сидячее место, про цветы, про все забыла - вскочила и закричала что-то. Как и многие вокруг) Потом был Рубеж, был Южный полюс, Время года зима, Катастрофически... Последняя - Кошка Московская. Самая теплая. Грело до самого дома)
Еще она постоянно роняла стойку микрофона, вертела ее и чуть ли не пинала) Суровая Диана)
Все прекрасно. Только... скрипки не хватает?...
Отдельное спасибо хочется сказать людям, которые сидели передо мной. За то, что не пришли)
И еще одно. Вееендиииии. Спасибо за тебя сегодня вечером, за лилии, за напутствие и то, что выслушала мои визги после) Без тебя было бы и вполовину не так хорошо.
Делюсь радостью Картинка для исполнения желаний. Пусть все будет преотлично. И у тебя, и у тебя, и у тебя тоже. И в этом году, и в следующем, и всегда.
Заберите его к себе в дневник, и пущай помогает. Он свое дело знает.
Я даже свечки в день рождения задувала с пустой головой, у меня нет мечты, в которую бы я верила, а те, что имела - не сбылись. Но пусть будет. Пусть ноосфера сама решит, что мне нужно. И сама даст... Пусть даже это будет новый сезон Шерлока, в котором герои все-таки поцелуются.
Но в связи с очень неприятной ситуацией, все-таки пишу. Просьба моя касается записей - я не "тысячник", у меня не так много читателей, поэтому понятие авторских прав меня в принципе не заботит. Именно это и делает дневник дневником, а не публичным журналом. И дает ощущение личного пространства и безопасности. По крайней мере, давало. Для меня это место - дневник. Мой дневник, часть меня собой. Здесь мои мысли и чувства, и сюда не распространяется правило "раз выложил, будь готов, что утащат". Не хочу, чтобы распространялось. И ладно бы просто тащили - не жалко. Но неужели трудно спросить разрешения, или хотя бы сообщить, что собираешься выложить? Да еще в контакте. Здесь есть записи личные, есть не очень. И разница между ними понятна обычно только мне, ну и еще тем, кому личные записи адресованы или в ответ кому они пишутся. И чтобы понять, не утащили ли вы случайно завуалированное послание кому-то еще, спросите. Спросите, можно ли взять. Я не хочу закрывать дневник, не хочу отгораживаться и запираться. Но внезапно обнаруживать свои мысли в чужих заметках я тоже не хочу.
Я уже не буду говорить о том, что в ответ на справедливые упреки убирать авторство вообще и выдавать мысли за свои - просто подло. И в принципе некрасиво. (потому что тот, кто это делал, обязательно прочитает)
Я знаю, что абсолютное большинство тех, кто меня читает, понимает это без слов, им не нужны никакие напоминания, они и так все знают. Спасибо вам за это. Пожалеееейте меня.
Но раз такое все же случилось, мне придется озвучить негласные правила дневника для тех, кто с ними не знаком и не понимает.
Отсюда можно тащить все, под чем стоит авторство - чужие стихи, отрывки из произведений, цитаты и т.д. Отсюда можно тащить любые картинки и фотографии. Мои собственные слова, мысли и фантазии можно брать при условии, что вы меня спрашиваете и предупреждаете.
Я прошу прощения за этот неприятный пост. Поверьте, мне было очень неприятно его писать - я как будто обижаю вас недоверием. Но это еще и послание - тому, кто так меня обидел и задел. Надеюсь, до этого человека оно дойдет.
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Интересно, мне одной кажется, что арка Daleks of Manhatten/The Evolution of the daleks в третьем сезоне в какой-то степени повторяет сюжет Dalek первого сезона? И там и там "последние" представители обоих видов, меняющийся и погибающий далек, рефлексирующий Доктор, ожесточенный потерями и полнейший ангст.
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Перевожу текст по латыни, горло саднит, глаза слипаются. А текст про Ганнибала. Сижу, и в ушах вкрадчиво так - "щееееки куууушать, щеееки куууушать..." Гаспар Улье как бы намекает.
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Налей еще вина, мой венценосный брат, Смотри - восходит полная луна; В бокале плещет влага хмельного серебра, Один глоток - и нам пора Умчаться в вихре по Дороге Сна...
По Дороге Сна - пришпорь коня; здесь трава сверкнула сталью, Кровью - алый цвет на конце клинка. Это для тебя и для меня - два клинка для тех, что стали Призраками ветра на века.
Так выпьем же еще - есть время до утра, А впереди дорога так длинна; Ты мой бессмертный брат, а я тебе сестра, И ветер свеж, и ночь темна, И нами выбран путь - Дорога Сна...
По Дороге Сна - тихий звон подков, лег плащом туман на плечи, Стал короной иней на челе. Острием дождя, тенью облаков - стали мы с тобою легче, Чем перо у сокола в крыле.
Так выпьем же еще, мой молодой король, Лихая доля нам отведена; Не счастье, не любовь, не жалость и не боль - Одна луна, метель одна, И вьется впереди Дорога Сна...
По Дороге Сна - мимо мира людей; что нам до Адама и Евы, Что нам до того, как живет земля? Только никогда, мой брат-чародей, ты не найдешь себе королеву, А я не найду себе короля.
И чтоб забыть, что кровь моя здесь холоднее льда, Прошу тебя - налей еще вина; Смотри - на дне мерцает прощальная звезда; Я осушу бокал до дна... И с легким сердцем - по Дороге Сна...
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Начинать день с Song for ten, снег за окном, под одеялом тепло и оно мурлыкает в унисон спящему коту, и квартира такая умиротворенно-затаившаяся. А надо на улицу, в снег, в морозный воздух.
I wish today was just like every other day...
Мне для теплого и греющего счастья достаточно одной этой песни.
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
В Петербурге совершенно невероятная, детско-сказочная, снежная и сугробная зима, от красоты захватывает дух и подгибаются колени - Нева побелела и обросла ледяными глыбами и глыбочками, Васильевский остров засыпало хлопьями по самые брови проспектов, а универский дворик по утрам такой тихий и предпразднично-белый, что невольно начинаешь ждать чего-то прекрасного, что обязательно должно случиться совсем скоро, уже вот-вот. Вокруг играют в снежки, радостно валяются в сугробах и выдыхают пар попеременно с сизым дымом. Каждая выходящая на крыльцо девушка моментально становится снежной маской с инеем на ресницах и сигаретой в побелевших пальцах. Может быть, когда-нибудь этот город научит меня просто любить - за то, что мягко и крадучись опускается на крыши снег, за то, что люди улыбаются смущенно и понимающе (мороз, такой мороз!), за то, что звучит медленная музыка, за то, что в коридорах пахнет кофе и скрипят старые полы, из окна на Олимпе видно небо (окно на потолке, а вы думали?), а зал, где мы бегаем свои 13 кругов, на самом верху здания и из его окон видны все крыши и купола, за то,что огни Зимнего светят из-за реки... Да мало ли у него причин, у этого города!
Есть еще Катулл, который придумал чувства. Как так могло получиться, что до него их не было? Что ему пришлось подбирать слова своей любви - потому что целого языка не хватало, чтобы ее выразить? И как ему удавалось сделать это так точно. И я научусь читать его в оригинале, обязательно. Я много еще чему научусь. Например, ирландским танцам - набор в январе, и если я приживусь, даже куплю зеленое платье и перекрашусь в рыжий ради такого - ведь только рыжие девушки могут танцевать по-настоящему ирландские танцы) И выучу финский. Когда-нибудь будет легко, но за эти сто лет я выучу финский. И пусть даже не будет легко.