Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Ну, а мы тут постоим — что нам может статься? Лучше дождя ноябрьского — в мире нету! Вымокнуть — не растаять. Да не расстаться. Шарю в кармане, Юрке протягиваю конфету — что получил в обители утром, с ладони старца. (С. Минаков)
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
По вечерам... Над ресторанами.... знаете, какая хрень творится? (Ника)
Я зависла на Блоке совершенно неожиданно для самой себя, как будто бегло оглянувшись на полушаге и застыв. Я любила его и раньше, конечно. Но такого.. понимания, пропускания через себя каждого образа до этого не было. Конечно, это вовсе не значит настоящего понимания его поэзии. Труды литературоведов звучат нагроможденно и скучно, и при ближайшем рассмотрении многое теряется. Но того, что мне дают его стихи, не отнять. Не его понимание, а свое какое-то. Возможно, неправильное. Но для меня - единственное возможное. Поэтика символов. Я, кажется, впервые понимаю значение этого слова. Символ - образ - ощущение. И ощущение для меня сильнее, впечатление сильнее представления. Я не вижу картины из его стихов, я их чувствую. Но (и в этом моя собственная теория), и он их больше чувствовал, нежели видел перед собой. Восприятие - урывками, деталями, эмоциями.
"И веют древними поверьями Ее упругие шелка. И шляпа с траурными перьями, И в кольцах узкая рука...."
Не портрет, не образ - только акценты, символы. Взгляд выхватывает не целое, а кусочки, символы. Узкие руки, шелест шелкового платья, покачивание перьев, бездонный взгляд синих глаз, едва заметный аромат духов. Он не видит ее, он ощущает на грани воображения. И вспоминать о ней будет не лицо, а только эти... облики, образы. Запах, голос, вечерние переклики на заднем плане. Пробивающиеся из-за домов вечерние тени, заходящее солнце. ("В косых лучах вечерней пыли..."). И лишь изредка, мгновенным озарением, вспышкой, приходит целостный образ - явный и яркий, как будто выхваченный из темноты внезапной молнией. Бьет неожиданностью и отчетливостью прямо в сердце, может довести до дрожи и слез.
Я сама так чувствую, я знаю, как это. Когда среди ночи вдруг видишь перед собой чье-то лицо, отчетливо, как никогда.
И понимание образа России тоже пришло на уровне восприятия. Не нужно было читать все эти сборники-пособия, нужно было просто почувствовать. Его любовь к ней - глубоко личную, трагическую, глубокую. Любовь к образу женщины, ставшей для него всей страной. Боль от бессилия что-либо изменить.
И вспомнилось, тоже озарением. Давно не вспоминавшееся, ушедшее куда-то вглубь сознания.
У забытых могил пробивалась трава. Мы забыли вчера... И забыли слова... И настала кругом тишина...
Этой смертью отшедших, сгоревших дотла, Разве Ты не жива? Разве Ты не светла? Разве сердце Твое - не весна?
Только здесь и дышать, у подножья могил, Где когда-то я нежные песни сложил О свиданьи, быть может, с Тобой...
Где впервые в мои восковые черты Отдаленною жизнью повеяла Ты, Пробиваясь могильной травой...
У забвения особый вкус. Вкус пряных трав и вековых курганов. Ласкающих ветров. Покоя и.. вечности.
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Как трудно мне с тобою говорить с другого берега реки, Ни слов не разобрать, ни разглядеть, что говорят твои глаза. И под воду уходят друг за другом пониманья островки, Все дальше к горизонту отступает отчужденья полоса.
Как трудно мне с тобою говорить в тени опущенных гардин, Все это ни к чему, и ты устал от всех иллюзий и страстей. Как хочется случайно раствориться в сонме женщин и мужчин, Порхающих по комнатам, старательно играющих гостей.
Я буду яркой бабочкой на бархате слепого ночника, А, может быть, бегонией на белом подоконнике твоем, Пусти меня, пожалуйста, мне больно сжала кисть твоя рука, Мне дальше этой комнаты не выпорхнуть со сломанным крылом.
Ты все раздашь до ниточки вздыхающим соседям и друзьям, И громко хлопнув дверью, ты оставишь этот город навсегда. Ты будешь дальним парусом, блуждающим по призрачным морям, Я буду вольной рыбкою, попавшей в золотые невода. Ты будешь дальним парусом, блуждающим по призрачным морям, Я буду вольной рыбкою, попавшей в золотые невода.
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Помнится, когда-то я довольно интенсивно смотрела аниме - причем не только классические полнометражки Макото Синкая или "Принцессу Мононоке" там, а довольно-таки много обычных, не претендующих на гениальность сериалов. В том числе и адски пафосные мелодрамки, неотъемлемой частью которых являются растянутые на много серий душевные переживания главного героя/героини, преданного / брошенного / обманутого / обездоленного / зверски избитого / жестоко убитого / злостно обкраденного на три печенюшки и любимого медвежонка и далее по списку.
И больше всего в этих аниме-сериалах меня всегда раздражала одна деталь: В любом из перечисленных случаев она обязательно присутствует, вне зависимости от того, убили ли злодеи матушку героя, или просто толкнули его в метро - он обязательно будет театрально потрясать перстами и вдохновенно вопить: "Я не прощуууууу!!"
А смысл? Если хулигану, пихнувшему вас локтем, прощение ну оооочень теоретически еще может понадобиться, то убийце родителей уже едва ли. Ну видели они его в гробу в белых тапочках, это ваше прощение. Но нет, они упорно выкрикивают это обидчику в лицо, как самое страшное проклятие, которое только может быть, наивно полагая, что он тотчас же свалится в глубокий обморок, а то и сердечный приступ получит. Ан нет, ну раз так, то его и замочить можно. Но сначала обязательно это сказать, всегда ведь есть надежда, что убивец раскается, прослезится и кинется в ножки, все поплачут в обнимку и разойдутся, счастливые. Право слово, все эти мангаки явно перечитали Достоевского, с его теорией преступления-наказания. Даром что японцы.
Так вот, возвращаясь, собственно, к теме, я решительно не понимаю, когда мне говорят "Не прощу". Да еще и добавляют в контексте "Не прощу и не забуду". Разве не понятно, что если я что-то сказала или сделала, меня едва ли можно будет заставить свое решение изменить уверением в том, что оно мне не простится и не забудется. И вообще - вряд ли можно заставить изменить свое мнение. Это бесполезно. Это не поможет. Это только раздражает. Как и навязчивое убеждение меня в том, что "Ты сама не знаешь, чего хочешь". Уж если кто-то и знает, то только я. Мне, как всякому бессовестному злодею из средненького аниме, не нужно прощение. Я хочу крови!!! чтобы меня принимали такой, какая я есть, а не пытались убеждать в том, что я совсем другая, просто сама еще об этом не знаю. А еще я не люблю плохих стихов, которые пытаются выдать за гениальные творения страдающего сердца (скорее уж больного мозга). Даже если эти стихи так или иначе связаны со мной.
Ох, какой злой пост получился. Закрыть бы его Впрочем, не буду. Должны же вы видеть мое истинное лицо)
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Солнце рассыпалось желтыми листьями к вашим ногам. Я привыкаю к холодному городу, к серым дождям. Брошусь на улицу в пестрой косыночке - в сумерки дня. Ах, сумасшедшая, вы, мне почудилось, звали меня.
Улицей, площадью, позднею бабочкой к вам на свечу. Ваше неслыханное одиночество вырвать хочу! Острые зябнут ключицы скамеечек в вашем саду. Я гимназисткой нескладной, робеющей мимо пройду.
Руки взметнутся, откинется занавес, взгляд из окна, Грянет желанное и невозможное: это она! Дальние всплески крылатой косыночки в сумерках дня, Буду вам радостью, буду вам горечью, ждите меня!
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Соломинка
1.
Когда, соломинка, не спишь в огромной спальне И ждешь, бессонная, чтоб, важен и высок, Спокойной тяжестью — что может быть печальней — На веки чуткие спустился потолок,
Соломка звонкая, соломинка сухая, Всю смерть ты выпила и сделалась нежней, Сломалась милая соломка неживая, Не Саломея, нет, соломинка скорей!
В часы бессонницы предметы тяжелее, Как будто меньше их — такая тишина! Мерцают в зеркале подушки, чуть белея, И в круглом омуте кровать отражена.
Нет, не соломинка в торжественном атласе, В огромной комнате над черною Невой, Двенадцать месяцев поют о смертном часе, Струится в воздухе лед бледно-голубой.
Декабрь торжественный струит свое дыханье, Как будто в комнате тяжелая Нева. Нет, не соломинка — Лигейя, умиранье, — Я научился вам, блаженные слова.
2.
Я научился вам, блаженные слова: Ленор, Соломинка, Лигейя, Серафита. В огромной комнате тяжелая Нева, И голубая кровь струится из гранита.
Декабрь торжественный сияет над Невой. Двенадцать месяцев поют о смертном часе. Нет, не соломинка в торжественном атласе Вкушает медленный томительный покой.
В моей крови живет декабрьская Лигейя, Чья в саркофаге спит блаженная любовь. А та, соломинка — быть может, Саломея, Убита жалостью и не вернется вновь!
(декабрь 1916)
@настроение:
Когда, Соломинка, не спишь в огромной спальне...
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
*** На склоне гор, на склоне лет Я выбил в камне твой портрет.
Кирка и обух топора Надежней хрупкого пера.
В страну морозов и мужчин И преждевременных морщин
Я вызвал женские черты Со всем отчаяньем тщеты.
Скалу с твоею головой Я вправил в перстень снеговой.
И, чтоб не мучила тоска, Я спрятал перстень в облака. (В. Шаламов)
Это как скульптура, только тоньше, воздушнее. Эфемерные образы, нежнее которых нет и не может быть. Если скульптура - жизнь в камне, то камея - это нежность. Легкая, едва уловимая, как знакомый аромат духов. Едва узнаваемый профиль.
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
В моем сегодняшнем сне я была зомби. От меня все убегали с воплями, и это было очень обидно... Зато потом я познакомилась с некими байкерами и распевала с ними песни, кажется, матерные. Мама - анархия, папа - стакан портвейна! Хорошие люди байкеры, они толерантны даже к таким неприкаянным зомби, как я)
Everyone you meet is fighting a battle you know nothing about.
Случайно вчера наткнулась на выпуск "Школы злословия" с Земфирой. Подумала, похмыкала, включила. Оказалось интереснее, чем я думала. И, вопреки многочисленным слухам, ведущие себя вели вполне адекватно. Понравилась Татьяна Толстая - глубоким, вдумчивым анализом, продуманными вопросами. Ни одного скользкого, ни одного лишнего. Понравились ее ассоциации: "красивые, мягкие, черные согласные". И сама Земфира... раскрывается. Харизматичная и спокойная, взвешивающая каждое слово.
Не то, чтобы я была поклонницей кого-то из названных. Но... это интересно. В сущности, они показывают мастерство беседы, какой она должна быть - в меру откровенной, глубокой, вдумчивой.